Una,
       Dos,
              Tres gotas
Que, sobre el techo, 
como amuletos indiferentes,
se declinan.
Alguien dirá que son ajenos
Pues su textura apenas sí penetra los valles.
Yo diría que llevan por piel
un crisol,
un camino zarpado de algunas piedras,
                                                   No todas. 
Una punta puede, en breves, atravesarles las texturas,
Pero son hermanas,
                           Una cada más infinita que la otra. 
      Así desplazan sus cuerpos del zinc
Hasta el suelo,
                      No obstante el verde de la puerta, 
                   inconveniente.
El concreto es ahora como ese ladrido ondeante 
Que las somete a la espera.