El frío ya había hecho algo,
los solares desconsolados estaban ahí,
                                                latentes,
                               entre todas las ruinas viejas.
 
Estaba yo pensando cosas simples:
ojos, credos, chanchos-borrachos,
momentos insonoros del pensar,
                alabanzas a la mierda,
           desmadres viejos, grillos,
        grifos y muecas, luego el trago.
 
Todos juntos, y yo solo sentado ahí,
besando solo la nostalgia y muriendo
                    por fuera del frio en ese bar.
 
Cuando llegué a la ciudad
               de los grandes barrios,
–con todos mis amigos –
 estaba despierto y solo…
por la lucha de chances,
                          (clases)
sentado muerto con los topos,
viendo pasar un tren inca(do),
caminé en todos los espacios
                                 sin camino,
corrí todas las puertas
             infinitas de los libros antiguos
                                 y no encontré nada.
 
Pensé:
ya es muy tarde...
vi los fajos infinitos de la
           inflación venezolana
                    en un bus en Lima,
y pensé,
“ahora me tocó perder(me)”.
 
En los aviones,
borrado de mí,
escribí sobre nubes,
              (es obvio)
vi ángeles jugar 
         en la espuma
            y creí en la organización
                 y sonreí como un loco(motor).
 
Yo estoy aquí,
–pensé– 
estorbando en la hipocresía
                                   del tico,
esperando-tomar-el-té,
                         (te)
con la furia musical,
gritando en el silencio
       de un poeta vencido.
 
Los mares comieron
    más años y el tiempo
          se sentó a esperar
                 desesperado.
 
En el congreso reviví en una furia
              que duró exactamente 37 años.
 
Luego de la furia,
la admiración y el perdón,
mis amigos los grillos,
                              (fos)
lloran los ríos secos del alma
                 y la lluvia de octubre
                  hace temblar a los gérmenes
                                        y las bacterias
                                        que me atormentan
                                                        en lo invisible.
 
Me volví verde con el
            agua de mis ríos subterráneos.
 
Los manantiales salen
       en medio de la tristeza entera,
          y me volví loco
          mucho-mucho en la Calí.
           (muchísimo)
 
Me volví amigo de varios centinelas...
 
Me salvó Rimbaud, Parra y la Odio…
                                 (en todos los sentidos)
 
Eunice no tiene amigos
          más que en los sueños...
                  (y yo tampoco)
 
Salí solo con el recuerdo
de sus gritos y volví la noche
   entera en una enferma conspiración
                                              de deseos.
 
Saqué mis animales a pasear
                            en Área City,
    (donde está el poeta
        del conejo maldito)
 
Temí caer en la misma bicicleta,
pero esa noche
no había espacio para perder
                              en discusiones
                       contra el Estado Benefactor.
                                         (eufemismo)
 
Me dormí en los laureles
            de la puta conspiración.
 
Morí y seguía bailando
en la resurrección que consolaron
                                 los vasos malditos.
                                     (pasos)
 
En la censura de la recuperación,
consumí todos mis cartuchos,
                             inútilmente,
los centinelas me habían atrapado y
                                         sufrí la tortura….
 
Tenía los ojos colgando
        de las falsas esperanzas,
el viendo hacia vacilar
       la mirada de un lado
                      (paranoide)
                        para el otro
 
Volar al frente la frente,
pero los ríos rojos,
solo calan de mi cara
               con la mente 
                  donde tomé
                      el veneno
                           vencido.
 
Vi la traición esconderse
          a lo largo tras el árbol
               falso de las miradas
                                   perdidas.
 
Salieron corriendo
      como gatos traicioneros.
 
Estuve nadando en tubos
                            de hielo,
         soñando los vasos de la derrota.
 
La noche larga acabó
durmiéndose en lo inevitable,
                                      del fin,
en la palabra que descansa en lo profundo
          de una caja al fondo de la imaginación
                   que se esconde detrás
                           de la subconsciencia
                                     de la falsa derrota.
 
Nadando en el inframundo,
    reviviendo en las tinieblas
          del oscuro mar que nos vio nacer...
 
En el sobre de inmensas placentas
                                llenas de maleantes,
en el miedo que da todos los muertos
                                en asaltos en San José,
                              caminé hasta mi morada,
                                en los caseríos de otra ciudad
                                  que cae en pedazos,
                                  pensando en los huesos
                                  congelados de nuestros amigos
                                                                      los muertos.