Por un lado,
humanos caminando sobre la arena movediza
                                                                  de un recuerdo,
hormigas jugando en la basura industrial
                                                         de mis penas,
perros corriendo con sogas invisibles
                            mientras babas caen en la desesperación,
gigantes edificios que excretan
                     caca amarilla y cansada
                          a punto de entrar en huelga,
desechos de petróleo
            vestidos de santa inquisición,
y recuerdos efímeros de bodas absurdas
donde explotan olas y fotógrafos hincados,
y todos vestidos de Zara,
o los más trotskistas,
con pedazos de mentiras artesanales,
compradas en mercados alternativos
                                               libres de gluten,
tejidada por obreros
           "justamente" orgánicos,
con un perfume de tufillo pipichanti,
germinadas en el compost de la mentira,
los genios de la Santa descomposición,
ilusiones de pedos naturalistas
              incrementadores del capital,
hasta las roquillas finas,
se veían como viejos
                 de la mano de quinceañeras
      que lloran por la batalla contra Freezer,
    o cuando todo se complicó con la polución,
y las enormes pansas azules
            que llaman la atención
       de las madres preocupadas,
mientras,
      billeteras hediondas a sudor,
derrochan al tono del jugo
                                    de la alcantarilla,
prostíbulos carísimos
                 camuflados de perdón,
en salas de masajes o peluquerías,
bares carísimos que hablan solo un inglés
                                                       para gente fina,
no para los obreros de Detroit,
ni para los mártires anarquistas de Chicago,
ni para los comunistas internacionalistas de Kronstad.
 
Ellos están comiendo de la resurección
              de amaneceres acuchillados por la lluvia,
mientras pasan a las sodas mundiales
                                     de todas las paquitas,
donde se puede babear, y llorar,
y pedir de los enormes platos
                 de la conciencia obrera.
 
Por el otro lado,
humanos caminando sobre la pena
de una deuda infinitamente truncada
                                              por la ilusión,
gastando los brazos del interior y el exterior,
deseos que sudan en la mesura del mar
                                                 de la explotación,
personas simples viéndose la hora,
y mandándose mensajes melancólicos,
del Bronx, de Detroit,
de Chepe o la Carpio,
en barrios llenos de explosiones
     de duendes obreros
       sostenedores de puentes,
llenos de abuelas heroicas,
para saludar a sus compitas
                               los grillos de la luz,
y la goma eterna es solo
                   un pedazo de salario,
                      un deseo gastado
                            en tiendas carísimas
                                          del olvido temporal,
es decir,
las tiendas,
suplidoras de ropa gringa usada made in China,
y salen a flote,
en la navegación de las pacas,
sonrisas mágicas,
por las bombas para sus amigos,
o para familias enteras
             de la mano de todas mis tías obreras,
              con enormes ilusiones y duendes azules,
vacaciones carísimas para encontrarse
                                       solo a las broncas,
camufladas en folletos turísticos
                    de bosques con monos llorones,
                      -la ecología de la humillación-
todos estos dólares,
     pegados con tape a la salida
        de la fábrica del salario robado,
               donde el jefe te llama "colaborador",
disfrutando del sol,
de la vida ajena,
compartiendo los asaltos,
los intentos de asesinato al capital ficticio,
al representante carnal de toda esa mierda artesanal,
pensando en esos días de luz, de esperanza,
en una playa llena de edificios,
odiando a los míos
             y los tuyos que fueron derrotados,
que fueron pisoteados,
          en este Jacó que desdobla en la luz
                                                  de la contradicción.