P. lleva semanas insistiendo con un nuevo poema.
Yo solo devoro video tras video de teorías de conspiración.
P. insiste en completar temáticas para bordar un poemario. 
Nunca entendí nada de teorías de conspiración y me dedico a buscar docus sobre agujeros negros. 
Ahora P. me muestra textos genéricos.
En el canal 7 no entrevistan a los huelguistas.
P. interrumpe el tele con otra entrevista sobre Bolaño.
¿Dónde puedo ver estupideces tranquilamente?
Una llamada intercepta el espacio y P. Se aleja dócilmente como equino pequeño asimilando inocencia. 
Empiezo el primer verso, pero es una mierda. 
La voz de P. se evapora en una conversación que para nada le importa. 
Reconozco, ahora que he vuelto al canal 7, al que ganó el premio nacional de poesía. 
Los poemas de P. se aglutinan sobre la mesa. 
Lloro un poco y continúo mi poema.