Ya puedes ver el trágico escenario
y cada cosa en el lugar debido;
la espada y la ceniza para Dido
y la moneda para Belisario.
 
¿A qué sigues buscando en el brumoso
bronce de los hexámetros la guerra
si están aquí los siete pies de tierra,
la brusca sangre y el abierto foso?
 
Aquí te acecha el insondable espejo
que soñará y olvida el reflejo
de tus postrimerías y agonías.
 
Ya te cerca lo último. Es la casa
donde tu lenta y breve tarde pasa
y la calle que ves todos los días.
 
 
Jorge Luis Borges, “El otro, el mismo (1964)”, en Poesía Completa (Barcelona: Penguin Random House Grupo Editorial, 2018), 206.