Ó mar salgado, quanto do teu sal
São lágrimas de Portugal!
Por te cruzarmos, quantas mães choraram,
Quantos filhos em vão rezaram!
Quantas noivas ficaram por casar
Para que fosses nosso, ó mar!
 
Valeu a pena? Tudo vale a pena...

De un Lloyd George de Babilonia
la historia no dice nada.
Del Briand de Asiria o Egipto,
del Trotsky de una colonia
griega o romana, olvidada,
queda, muerto, un nombre escrito.
 
Sólo un poeta, o un loco...

I
ABISMO
 
Miro el Tajo, y de tal arte
que olvido el mirar mirando,
y de pronto esto se abate
sobre mí, devaneando:
¿Qué es ser río y correr?
¿Qué estar yo en ese ver?
 
Siento de repente poco,
vacuo el momento, el lugar....

Pasado mañana, sí. Pero sólo pasado mañana...
Mañana me pasaré el día pensando en pasado mañana,
y así será posible; pero hoy no...
No, hoy nada; hoy no puedo.
La persistencia confusa de mi subjetividad objetiva,...

A Santa Rita Pintor
 
Solo, en el muelle desierto, esta mañana de verano,
miro hacia el lado de la barra, miro hacia lo Indefinido,
miro y me alegra ver,...

Sentir todo de todas las maneras,
tener todas las opiniones,
ser sincero contradiciéndose a cada minuto,
aborrecerse a sí mismo por la plena libertad de espíritu,
y amar a las cosas como Dios.
 
Yo, que soy más hermano de un árbol que de un obrero,...

No: no quiero nada.
Ya os he dicho que no quiero nada.
 
¡No me vengas con conclusiones!
La única conclusión es morir.
 
¡No me traigáis estéticas!
¡No me habléis de moral!
¡Llevaos de aquí la metafísica!...

En mi plato, ¡qué mezcla de Naturaleza!
Mis hermanas las plantas,
compañeras de los manantiales, santas
a quien nadie reza...
 
Y las cortan y las traen a nuestra mesa
y en los hoteles los clientes ruidosos,...

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que en verdad siente.
 
Y quienes leen lo que escribe,
en el dolor leído sienten,
no los dos que el poeta vive
sino sólo aquél que no tienen....

Nada me ata a nada.
Quiero cincuenta cosas al mismo tiempo.
Anhelo con una angustia de hambre de carne
no sé bien que:
definidamente lo indefinido...
Duermo inquieto y vivo en un soñar inquieto
del que duerme inquieto, a medias soñando....

(Falta una cita de Séneca)
¡Ay qué placer
no cumplir un deber,
tener un libro que leer
y dejarlo de hacer!
Leer es cosa pesada,
estudiar es nada....

(Álvaro de Campos)
 
Nunca he conocido a nadie a quien le hubiesen molido a
palos.
Todos mis conocidos han sido campeones en todo.
 
Y yo, tantas veces despreciable, tantas veces inmundo,...

¿QUÉ? ¿Valgo más que una flor
porque ella no sabe que tiene color y yo lo sé,
porque ella no sabe que tiene perfume y yo lo sé,
porque ella no tiene conciencia de mí y yo tengo conciencia de ella?
 
¿Pero qué tiene una cosa con la otra...

La criatura rubia
yace en medio de la calle.
Tiene las tripas fuera
y por una cuerda suya
un tren que ignora.
 
La cara es un haz
de sangre y de nada.
Luce un pececito
–de los que flotan en las bañeras–
junto al camino....

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fueran
ridículas.
 
En mis tiempos también escribí cartas de amor,
como las demás,
ridículas.
 
Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser...

En la víspera de no partir nunca
por lo menos no hay que hacer las maletas
no planes sobre el papel,
con involuntario acompañamiento de olvidos,
para el partir aún libre del día siguiente.
 
No hay que hacer nada...

No basta abrir la ventana
para ver los campos y el río.
No es bastante no ser ciego
para ver los árboles y flores.
También es necesario no tener filosofía.
Con filosofía no hay árboles: hay sólo ideas.
Hay sólo cada uno de nosotros, como un sótano....