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De norte a sur.
(siglo IV a.C.)
 
De arriba hacia abajo.
(siglo II)
 
TODO cae hacia el centro de gravedad.
 
Si lo ve bien, es el mismo problema:
el arriba-abajo,
el izquierda-derecha,
el para allá o para acá
no va a cambiar el sentido
humano de la expresión.
 
Está donde debe de estar, en lo profundo....

Un valeroso grito en la nada,
porque la nada existe,
es ahí donde se mueve la cosa,
lo humano,
movimiento hacia algún lugar,
hacia donde se expresa lo que existe:
no es más que el amor por la razón.
 
La razón, el logos, es mierda
en boca de filósofos,
pura mierda pedante.
 
El ente, lo completo, lo universal,...

de Spinoza a Marx
 
Deformado por la presión de los cuerpos externos,
atrapado en la fantasía, en el mundo de las pasiones,
Escogí el miserable equilibrio de una precaria contradicción,
entre el amor y el odio,
felicidad o tristeza, con causa externa,
luchando entre sí, y con la sociedad,
con todo lo que toca mi fantástica...

No es lo mismo, un caluroso Guadalajara colorido (sin nuestros muertos),
que un lago perdido en el patio de tu barrio gris (por tus muertos),
entre una bruma seca y extraña que toca las entrañas (sin mis días).
Yo pasando entre cementerios, entre casa viejas, casco militares,
imagino una niña caminando en un mundo que no me pertenece (vos a los 5 años)....

"Lo personal es político"
 
No sé si decirte que eres "la más bella flor"
siento que la cursilería te asume como mujer-oprimida,
te deja construida desde la "fragilidad" de un pétalo-secreto.
 
Tampoco creo que eres una mujer metálica,
una mujer así no es más que una mujer en un traje de hombre.
 
En realidad no se como pensarte desde la humanidad......

Primera Parte.
Brasil-amazónico-cauchológico.
 
¡DEJEN LOS INDIOS EN PAZ!
(Grita un General liberal)
 
El Ford T por New York
en llantas hechas con barro y sangre
de cuerpos desvanecidos por el olor
a pólvora de un hombre blanco.
 
El cuerpo del indio como llanta desgastada.
 
Un tarro blanco salpicado con gotas...

QUE HACER, estonces,
en ese trance pavoroso y duro,
en ese minuto de sombras desatadas,
sin furia sin coraje, sin valor para nada,
sin nunca más un latido
para llamarle desde el refugio del dolor,
sin fuerzas ya para siquiera hacerle señas
desde un rincón pequeñito de nuestra agonía.
Y fue ayer, ayer no más,...

ya caminando con los pies del mundo/preguntaría
dónde los ríos de pasión de los compañeros
corren/queman qué mar/los pobrecitos han muerto solamente/
el tiempo se trepó a sus hombros para andar/ellos
 
cargaron vientos/furias/historias/abiertos eran
a la aventura del amor más grande/sin olvidar el propio amor...

andar con las rodillas desnudas
por un campo de vidrios rotos/
andar con el alma desnuda
por un campo de compañeros rotos/
 
que no los mojará el atardecer
ni el mar que moja a cualquiera/
no sé qué los moja ahora/
por fin quietos/sin miedo
 
a la muerte/muertos/
por plomo o por cianuro/por
mano propia o ajena/muertos...

Subes centelleante de labios y ojeras!
Por tus venas subo, como un can herido
que busca el refugio de blandas aceras.
 
Amor, en el mundo tú eres un pecado!
Mi beso es la punta chispeante del cuerno
del diablo; mi beso que es credo sagrado!
 
Espíritu es el horópter que pasa
¡puro en su blasfemia!...

mientras el dictador o burócrata de turno hablaba
en defensa del desorden constituido del régimen
él tomó un endecasílabo o verso nacido del encuentro
entre una piedra y un fulgor de otoño
 
afuera seguía la lucha de clases/el
capitalismo brutal/el duro trabajo/la estupidez/
la represión/la muerte/las sirenas policiales cortando...

Han pasado al acuerdo repetido
de poner las firmas ásperas vencidas.
 
Deciden que un ESTADO de derecho
los reconozca como miembros de la genérica
colectividad a la cual creen pertenecer, ser ciudadano.
 
Y su utopía de retrete se les revienta en la cara,
cuando se enamoran  de cualquier cochinada.
 
Están tirados al final de un papel,...

Me parece verlo todavía, su rostro marcado a fuego
en el horizonte
Un muchacho hermoso y valiente
Un poeta latinoamericano
Un perdedor nada preocupado por el dinero
Un hijo de las clases medias
Un lector de Rimbaud y de Oquendo de Amat
Un lector de Cardenal y de Nicanor Parra
Un lector de Enrique Lihn...

(poliandria)
 
Aquel día cuando caminaba en una empinada cuesta lasciva
hacía la cima de los destellos de la felicidad del encuentro.
Aquel día en donde gozaba de la resonada alegría corrosiva,
creía que la rima de los bellos de la amistad del entorno
podía romper tu risa de vidrios incompletos reciclados...

Hoy llegué con un estallido de bomba en mi mente
como si desde mi individualidad pudiera contraatacar
una explosión inevitable en mi sala de hombre sólo.
 
Lo tengo todo almacenando en un saco de pensamientos.
 
Pues te tengo en mi espíritu conspirativo, me dañas la vista.
Y la bolsa se agita, como cocinando una respuesta...

*"(...) la vida pastoral, o más en general el nomadismo, constituye
la primera forma de los modos de existencia, en la cual la tribu no
se instala en una sede determinada sino que aprovecha para el pastaje
lo que va encontrando -pues lo hombres no son por naturaleza
sendetarios- (...), en consecuencia, la colectividad tribal, la entidad...

«decenas de miles de trabajadores esta­llaron en salvajes gritos.
Jamás he vuelto a ver una cosa por el estilo. Hasta bien entrada
la tarde, los obreros y los soldados del Ejército rojo desfilaron.
La revolución mundial había llegado. La masa del pueblo oía el
férreo eco de sus pisadas. Nuestro aislamiento había terminado»...

"El sexo es una categoría política."  Kate Mills
Nadie discute que el sexo
es una categoría en el mundo de la pareja:
de ahí la ternura y sus ramas salvajes.
Nadie discute que el sexo
es una categoría familiar:
de ahí los hijos,
las noches en común
y los días divididos
(él, buscando el pan en la calle,...

Estaba metido en mi salsa
cuando de repente
una figura extraña
me rechaza como si fuera
un simple hule viejo
de llanta de frontera
y me pongo a imaginar
esas caras de compas
en fiesticas de Zapote
tristes como el aguinaldo
violado de diciembre
y acá, como si no fuera
de la clase obrera
tengo el corazón...

Corazón clandestino, seccionado en mil,
amor de prostíbulo, tristeza infinita.
 
Dejo los temblores y temores de asalto.
 
La nave no sabe de amores contrariados
no sabe de un país chiquitico
agricultor de revolucionarios centroamericanos.
 
La nave despega por la noche
para no asustar a los puertos,
para dejar pensando en sueños...