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En la medianoche
la hormiga desciende por la escalera del hotel.
Intenta seguir la prolongación de una línea recta.
Se detiene a veces. ¿Qué laberintos resolverá?
Pero cada escalón la detiene
de una manera que sorprende.
Recorre el peldaño como buscando
el bulto que su espalda necesita,
después se precipita como cantando....

o telegrama para la rebelde-día de ayer
 
Veo el contorno de unos árboles solitarios
junto a la imaginación de esos pies desnudos
que caminan por sus raíces como piedras
encima de la fuerza que aún grita triste en las ramas,
estando en un mundo pintado sin resolución...

El cosmonauta, sin saberlo,
arruina el negocio del mito
de Dios sentado atento y fijo
en un butacón inmenso.
 
¿Qué se han hecho los Tronos y Potencias?
¿Dónde están los Castigos y Obediencias?
¿Y san Crescencio y san Bitongo?
¿Y san Cirilo Zangandongo?
¿Y el fumazo del incienso?
¿Y la fulígine de la mirra?...

Tus ojos y los ojos de la tierra
Se han cerrado
Al juntarse vuestros párpados
Y adentro te has quedado,
De alrededor desnudo;
Sin nadie en compañía,
De cuerpo despojado.
 
Mi entendimiento ahora
Te sirva de camino y tránsito.
 
Anda y vente,
Sal y vuelve.
Prende a tu antojo
La luz de mis imágenes.
 
Amuebla tus mansiones...

Inquietud,
Inquietud,
Inquietud.
 
¡Sufriendo angustias de poeta:
Alas en los hombros
Cadenas en los pies,
Anhela reposar la Tierra toda,
Su cabeza de niño pensativo,
En el seno maternal de otro planeta!
 
——
 
Vagabundos
En derredor de los muelles,
Crucificando sus almas
En los mástiles de los barcos que se van......

A propósito del carácter contemplativo de tus manos al deshojar los helechos
He pensado, no sin lucidez,
en los hilos de las guadañas
y también
—no muy de vez en cuando
y con un  bordón como lengua—
en tus hielos.
 
Es cierto que por ahí voy rodando...

 
Mis ojos de plaza pública
Mis ojos de silencio y de desierto
El dulce tumulto interno
La soledad que se despierta
Cuando el perfume se separa de las flores y emprende el viaje
Y el río del alma largo largo
Que no dice más ni tiempo ni espacio
 
Un día vendrá ha venida ya
La selva forma una substancia prodigiosa...

Oh, primavera de las amapolas,
tú que floreces para bien mi casa,
luego que enjoyes las corolas,
pasa.
 
Beso, la forma más voraz del fuego,
cava sin miedo tu endiablada espuela,
quema mi alma, pero luego,
vuela.
 
Risa de oro que movible y loca
sueltas el alma, de las sombras, presa,
en cuanto asomes a la boca,...

Si yo no fuera casada,
me casaría con la alberca.
 
Entre el vestido de novia
y mi cabello desnudo
atracarían
mil promesas de agua.
 
Cambiaría el cielo de manos,
de rumbo azul la azucena.
 
Y yo entre la lengua quieta
del agua desdoblaría,
ternuras de mi vestido,
y escuadras de mar y tierra.
 
Si yo no fuera casada,...

Largos pájaros blancos en su mano enguantada
de nombres cabales y dobles hojas de miel.
Su peluca de algas, su cintura enastada.
Su ausencia: desfile de un blanco de papel.
 
Se ha ido, su presencia, un silbido,
le anuncia por los aires quemados.
En la sombra, lenta mana su latido.
En el sueño, define sus muslos enjaulados....

Hasta ahora no he podido lidiar con la creciente sensación de eutanasia
Yo también, cuando escribo, no me lleno
No siempre las flores llevan mantos por sueños
No es preciso que en el día suenen tantos los convexos
No me queda más remedio que devenir en capullos
¿Qué será de los rosarios polinizados?...

viejón cerotón, fresón animón de circos finos,
indignación rimona, finolucho pegón y pelón,
bobochanti sembrón de falsos gritos mariguaneros,
arribista infiltrado de la manifestación sindicalista,
gritón neokantiano, chupador de inocencias verdaderas,
quemón pedrista lumperón, autoritarón tramador,
güeiso estalinista, intervencionista de asambleas,...

se eleva entre la pendiente de un matorral,
he intentado dibujar una máquina circular
que esté estática en la conmoción
de un no sé qué,
(de qué sé yo)
abajo en sí,
renace entre la vida que...

Sentir todo de todas las maneras,
tener todas las opiniones,
ser sincero contradiciéndose a cada minuto,
aborrecerse a sí mismo por la plena libertad de espíritu,
y amar a las cosas como Dios.
 
Yo, que soy más hermano de un árbol que de un obrero,
yo, que siento más el supuesto dolor del mar al azotar la playa...

Rojas están las manos. La guerra anda por dentro
de las manos arando.
La guerra anda en nosotros buscándonos lo humano,
derribándonoslo.
 
¡Ah, cómo pesa ahora la guerra entre los ojos!
Cómo duele en la córnea su gran lámpara roja,
su golpe de metal en las rodillas,
su herida indestructible en nuestra boca....

He mirado a esa mosca con los ojos terribles. Restos de los dientes podridos del dios Katil (el desconsolado), que aún agitan las vibraciones de su antiguo dolor, las moscas significan la locura para los jóvenes de nuestra raza. Por eso, hermanos, no bordeéis el abismo en presencia de una mosca ni consumáis la hierba-que-calcina-el-temblor-del-alma si no es en una habitación hermética de la cual haya sido expulsado hasta el último bicho. Estos son sanos consejos contra el desapercibimiento tan común entre nosotros. Y lo que digo de las moscas -sean todas conscientes de nuestra imperecedera maldición (por otra parte no lo suficientemente activa)- es aplicable también al deseo de embriaguez y a esos huesecillos lilas que acostumbráis llevar en los bolsillos....

Para David Shapiro & John Ashbery
 
Solías llevar peto & camisa azul de faena,
playeras o zapatos de tela & viajar solo
en el metro, joven & elegante extraoficial
bastardo de la naturaleza, filtrando dulzura a hurtadillas en
Brooklyn
Ahora una chaqueta de tweed & la corbata de tu padre en t....

no se extrañen
si me ven simultáneamente
en dos ciudades distintas
 
oyendo misa en una capilla del Kremlim
o comiéndome un hot-dog
en un aeropuerto de Nueva York
 
en ambos casos soy exactamente el mismo
aunque no lo parezca soy el mismo
 
 
Nicanor Parra "De emergency poems" en Chistes parra desorientar a la policía poesía (Madrid: Visor Libros, 2018), 132....

Traiga cuentos la guitarra
de cuando el fierro brillaba,
cuentos de truco y de taba,
de cuadreras y de copas,
cuentos de la Costa Brava
y el Camino de las Tropas.
 
Venga una historia de ayer
que apreciarán los más lerdos;
el destino no hace acuerdos
y nadie se lo reproche–
ya estoy viendo que esta noche...

"Raras veces encontramos —dice Solomon Don Dunce—,
ni la mitad de una idea en el soneto más profundo.
A través de las cosas endebles vemos de inmediato
tan fácil como a través de un sombrero de Nápoles,
—¡basura de basuras! ¿cómo puede ponérselo una dama?—,
aunque mucho más pesadas que tus cosas petrarquianas,...