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Hojas revolotean en la arena,
creo que caminan hacia el deseo,
yo solo quiero decadencia,
aunque ahora que lo pienso
me gusta el olor a dormido-acompañado,
en especial si el tipo caído alguna vez lamió
tus pestañas internas
(por ahí cerquita del monte de venus)....

¿Pero para qué me comparo con una flor,
si yo soy yo y la flor es la flor?  Alberto Caeiro
 
Logré conectarme a través de una flor,
olí su pecado y quise matar,
luego,
escuché la lírica de su corazón
y decidí soñarte.
 
Insatisfecho,
resolví tomar el camino de la caída precipitada,
estabas atada de las mismas causas justas y limitadas,...

Para Gabriel Ruiz Bonilla
“Jesús no era un buen mesías,  era un borracho y un haragán.”
 
Al frente de una imponente mano que sufre del aire,
y de donde cuelgan hamacas
resguardadas entre los discos
de niños tristes,...

Miraré tus ojos como si fueran los últimos de este puto país,
y no sé donde estoy,
solo camino entre naciones y nubes,
y no sé si necesitaré vida para ver aquella sonrisa pensativa,
en todo caso estaré pensándote, puma interna, sin crematística,
con una creatividad que no tiene límites cuando se camina por...

Para la gritona de un bar
 
Tengo la capacidad de disentir discernir la curvatura de la tierra,
pero no puedo olvidar tu voz,
puede sentir lo que Galileo imaginaba en la oscuridad
y no puedo ver la necesidad de expresarme dormido
tu sonido.
 
El levantar no me preocupa demasiado,
ya que el abismo no es lo mismo desde que conozco...

¿QUÉ? ¿Valgo más que una flor
porque ella no sabe que tiene color y yo lo sé,
porque ella no sabe que tiene perfume y yo lo sé,
porque ella no tiene conciencia de mí y yo tengo conciencia de ella?
 
¿Pero qué tiene una cosa con la otra
para que sea superior o inferior a ella?
Sí tengo conciencia de la planta y ella no la tiene de mí....

A veces me siento como una simple sombra en medio del océano: existencia inútil.
 
También creo en que su presencia vale más
que una música de moda,
no me doy la voz de un simple sonido en su invocación,
veo esas imágenes por mi amiga la nostalgia
que me tira a dormir...

La criatura rubia
yace en medio de la calle.
Tiene las tripas fuera
y por una cuerda suya
un tren que ignora.
 
La cara es un haz
de sangre y de nada.
Luce un pececito
–de los que flotan en las bañeras–
junto al camino.
 
Cae sobre el camino oscuro,
lejos, aún una luz dora
la creación del futuro…
 
¿Y el de la criatura rubia?...

I. Los antepasados
 
– Nosotros somos tus Abuelos,
¡tus Ancestros!,
cubiertos por los fríos sudores
de la luna y de las yerbas.
¡Nuestros vinos secos tenían solera!
Bajo el sol sin impostura,
¿qué necesita el hombre? Beber.
 
YO – Morir en los ríos bárbaros.
 
–  Nosotros somos tus Abuelos
de los campos.
El agua yace en el fondo de los mimbres:...

Tout monde est un multiple mesuré para
un cardinal inifini de type inaccesible.
Alain Badiou
 
El infinito se parece a un mar que no tiene forma,
sobre todo se parece a tu recuerdo,
consume el tiempo insaciable sin un fin,
con la capacidad de crear espacios sin materia,
es poder imaginarte como un ente perfecto, inalterable,...

El inmenso mar se ha tragado las ganas de volverte a olvidar,
ya no quiere manejar en el herrumbre de la oscura incertidumbre de tu
olvido que no incumbe solo a los
momentos en que no bebemos...

Solo puedo mentir cuando no escucho aquello,
ves,
aquello donde en medio de un sol arenado
se te quemen los pies del alma que empiezan
a correr hasta nuestros caminos encontrados,
y yo,
por otro lado,
no me siento aún consumado por tu pasión
de aquellos barrios del sur...

Aún te veo sentada en un prejuicio-precipicio
y te quiero empujar hacia el hastío-no-mio
para que no podás tocar los pétalos de otras estrellas
que solo brillan cuando se apagan los hilos de la rutina, mira,
y ahora,
como una quimera,
vuelvo a pensar en nuestros antepasados futuros, amigos,...

Para H
 
A veces recuerdo cosas que me llevan al puerto de Puntarenas,
veo una niña jugando a vivir en la arena y yo queriendo
tomar su mano como el amigo del barrio que quería
sonreír a esos ojos azules,
y luego,
cuando me veo acá sin el espacio robado,
pienso que nunca pude dejar de respetar a esa guerrera de la vida,...

XXVI.
 
El verano echa raíces filosóficas
que, embarazadas de mujeres españolas
con lacitos y cinturones,                 a toda
flor de irracionalismo,
auspician el advenimiento del botín. Ah el arte urbano!
Ah las canciones de amor del 2015!
Departo sobre anochecidos Brooklyns,...

En busca del monte de la felicidad no me he
encontrado con un bloque hecho casi humano,
uno que no tenía pies pero se arrastraba como un
tipo dormido en el amanecer,
y no una cara con barba de árabe
mirándome estático y sin vida,
nadie olvida como un simple extraño...

XXI
 
Yo soy el poeta del Cuerpo y yo soy el poeta del Alma.
Los placeres del cielo están conmigo, y las torturas
del infierno están conmigo también.
Injerto y multiplico en mí mismo los primeros; los
últimos, los traduzco a una nueva lengua.
 
Soy el poeta de la mujer tanto como el poeta del hombre....

He vuelto al parque donde escucho con claridad
para sentir el calor de una brisa que agoniza
las ganas de una pasión de sentir vibras ajenas
sacadas de una excavación sin aquella evasión
de los momentos donde aparecen los temores
cunado se pasa por el lugar donde hay un casa vacía,
donde puedo romper la típica alcancía de tus anhelos...

(En algún lugar de Valencia)
 
 
acá el suelo está quieto
lo que permite cierta estabilidad,
la propiedad de una apacible
comodidad nos deja mostrar
como los secretos en el medio del mar
que nos aplaude la felicidad,
es como acariciar
una apacible comodidad de...

Para la abue Julia
 
yo nunca me tomaría una foto donde no nos dejan esas curvas libres,
no sentirse como un ruina que repite la cinta de la vida,
mi abuela del antiguo régimen está muerta, pero yo la amé,
me gustaba el calor de su piel, y sobretodo su olor,
pero su sabia resistencia me volvió anarquista y luego...